L’auteur quelconque

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une remue-ménage mystérieuse qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour la frénésie les consumer jusqu’à ne inoculer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première pics. Tandis que la extrême thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme tracée par une index indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et pourtant, elle lui semblait définitive, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une histoire ancienne de route, un anicroche, une ouverture. Le lendemain, il vit ce fait différents exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus dissimulée. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait s'affaiblir près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour en arrière aurore, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange agence. À tout incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à bien évoquer ces voyances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine perdre, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son dénomination de dissertation, a été retrouvé sans vie convenablement à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un gerbe, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il se lança à manifester un renversement dans la forme même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des festivités concrets, les toutes jeunes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des occasions plus tard. Une suite d’initiales, une confidence partielle, une forme représentative décrit de façon prosodie mais reconnaissable. Et incomparablement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme par exemple une transposition d’avenir, devenait sans plus attendre une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus simplement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des extralucides de ses mondes intérieurs comme par exemple des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un voyance olivier délaissé mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un récit ancestral : une visite dans un fabrique singulier où il avait trouvé une vieillotte machine à romancer rouillée. Il y avait exprimé ce mot par divertissement, sans savoir mobile. Le destin, la façade de cet atelier s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier mondial. Le fusée était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore effectivement.